Слева от меня шипит свеча, плюётся лоскутами пламени.
Я плюю в ответ - лоскутами плевры.
Всё больше времени уходит на то, чтобы сфокусироваться на реальности. Я срываюсь.
Срываюсь...
Всё больше сырости вмещают мои легкие.
Каштан под хрупкой оболочкой моей трахеи пускает ростки. Пока еще внутри тела, заполняя каждый его сантиметр.
И с переплетениями его корней-стеблей уживается только тоска.
Однажды настанет время перерезать горло.
Сколько еще каштановой печали я смогу вместить?