Вдоль дороги сонные звезды:
Рыжие, растрепанные и босые;
На себе ловят взгляды косые
Путников усталых.
И на заплаканных щеках асфальта
Горечь ноября.
Быть может зря
Листом осенним я срываюсь в пропасть?
Мне, сжавшейся в комок,
Осталось бредить снами...
И прятать раны
Девяносто долгих дней.